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Es muy tarde o muy temprano, aún no lo sé. Y, queridos, no sé muchas cosas, pero ese no es el punto, mucho menos cuando, dormido, uno se va ahorcando con sus propios cabellos, esos mismos que juró no perder, en otra vida… con muchas menos batallas.

Siendo tarde no puedo recriminarle al viento algunas plumas doradas, algunos brazos entintados ahora escondidos en mangas largas. Menos aún el momento en que trago de vuelta mi corazón reprimido, casi regurgitado sobre la mesa, por una fila imaginaria de sonrisas a media cuadra.

Siendo temprano apenas puedo sostener mis ojos ahumados, en la quimérica batalla contra lo muerto que se abre paso entre las costillas de mi inconciente. Los “y sí” serpentean recién alumbrados, azuzados por la aguda reticencia del olvido, “Hemos perdido aún este crepúsculo” jura Neruda con su tinta azul, y algún gato negro, como el mío, canta Memorias en otro tejado, en otro sombrero.

No, no sé tantas cosas, sólo sé que quiero dormir con media sonrisa en los labios y un poco de frío. Y la ventana cerrada. Sea tarde, o temprano.

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Has the moon lost her memory?
She is smiling alone.

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