En el banquito verde...

2011-11-07T04:14:00.004-03:00

En realidad quiero dormir, de verdad que quiero, pero necesito seguir viéndote, que sonrías y me cuentes un cuento antes de tu amanecer. Tengo sueño y me duele mirarte con los ojos cansados, necesito dormir. Pero no.

Dejame que te mire, dejame que te escuche un ratito más, hasta que aprenda cada uno de tus gestos, memorice todos tus silencios y mis oídos se quiebren con tu voz.

Y cuando la ciudad despierte olvidarlo todo para volver a encontrarte otra noche más. Y dormir bajo tu piel.

Mou neta kana?

Ichiban.

2011-10-28T01:50:00.002-03:00

Alma de cuervo, recordá el alma que estás a punto de romper. Tan llena de imágenes, manchada, toda, de universos ocultos.

Y que jamás se dio cuenta de lo mucho que…

Alma de cuervo, recordá la promesa que estás a punto de romper. Tan llena de miedo, impura y calcinada en algún rayo de sol amanecido.

Y que siempre dudó que…

Alma de cuervo, recordá el muro que estás por demoler. Tan lleno de grietas, aguado, reflejado en cada letra que no quiere ser descifrada.

Y que jamás miró a los ojos y admitió que…

Alma de cuervo, recordá el alma cobarde que se deshizo a tus pies.

Y soltala para siempre, dejala caer.

One of these days...

Había.

2011-09-05T03:38:00.004-03:00

Había cosas que no podía hacer al escuchar aquellas notas, como dejar de llorar. Había cosas que no podía decir, que no podía tragar, que no podía perdonar. Había tanto, que todavía clavo a veces aquellas letras, llenas de miedo, de todos esos miedos que se tornaron realidad, aplastando mis súplicas. Pero todavía necesito respirar hondo, tanto como pueda, y absorber la belleza de los sonidos, de las letras, del alma de los que aún sienten como yo solía, como yo sabía.

Temía perderlo todo, y creo que así lo hice, algunas veces el simple hecho de haber olvidado como sonaba tu voz, de no poder recrear en mi memoria como antes aquellos momentos, de no escuchar más que tu silencio, me lo confirma. Pero eso poco importa ahora.

Ahora que puedo caminar sin que tiemble mi piel en esa esquina, no importa cuántas veces la mire. Pero ahora también me pregunto cómo sería tocarte, después de tanto, después de todo, merezcámoslo o no. Me permito dudar de si podría recordar con eso como fuimos capaces de todo.

Había momentos en los que no podía dejar de temblar. Había cosas que no podía decir, que no podía escribir, que no podía quemar. Pero todavía…todavía recurro a ciertas cicatrices para recordarme que sigo viva y sonrío, como si no supiera el final. Y eso sólo significa que pude quedar en pie.

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E che sono qui per ritrovarmi...

Atrapasueños.

2011-07-28T00:58:00.001-03:00

Soñé con él anoche, y la noche anterior a esta, y la anterior a esa, y la anterior a aquella otra. Y así.

Lo fui construyendo en cada onda delta, en cada giro de las esquinas, en cada árbol. Y miro si el tiempo lo pronostica todos los días, igual que la lluvia que espero caiga hoy.

Pero no voy a fallar, no voy a reventarme contra esa pared. Sólo quería que lo sepa, como tantas veces lo supo. Y se sienta culpable y me extrañe, dos segundos antes de caer en la realidad. Con eso me basta, para matarlo una vez más.

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"Turn the last chance break in pieces
That my eyes will see no willing,

So let me just tell you that I won't..."

En blanco.

2011-06-26T02:17:00.001-03:00

Él apoyó su abrigo sobre la silla y se sentó. Miró la hoja en blanco, era todo lo que le había dejado. Una hoja en blanco y un nudo en la garganta.

Recordó sus ojos abiertos, su sonrisa prestada, su pelo enmarañado, sus risas desbocadas, sus dedos manchados, sus brazos inquietos. Quiso sonreír, y un revoltijo en el estómago lo impidió. Quiso esconder la mueca de dolor, de zarpazo, de angustia ajena, pero estaba solo. Y cuando nadie estaba mirando su carne era débil, su cerebro se conectaba y no tenía fuerzas para no gemir.

Revivió aquella tarde caminando despacio por la ciudad despierta, revivió un par de noches anudadas a las luces de una ciudad sin sueño, revivió sus frases hechas y su miedo a ser honesto. Y la anteúltima mirada, llena de humo y agua.

Había algo muerto en la certeza de la rutina, algo pesado en el deber ser. Deber ser fuerte, deber ser lo menos humano posible, programarse para vivir. Las cosas importantes no debían empañarse con retazos de palabras taciturnas y entre dientes. Y quiso ser libre, al menos una noche, quiso acostarse para no caer, pasar la noche entre algunas sábanas calientes que le recuerden que aún estaba vivo, que aún sentía algo, que aún valía el consuelo. Pero seguía anclado a la silla, a la hoja en blanco bajo su mano.

El frío no era sólo afuera, se dijo y temió. Los golpes ya no son los de antes, las heridas duelen menos pero no se cierran más. Detrás de sus ojos el camino hacia la pesadumbre se abría, sinuoso, impecable, sin que él pudiera impedirlo; era como si cada batalla olvidada dejara un surco oscuro en su piel. No quiso mirarse al espejo ni regocijarse del estado oculto en el que se sumergía.

El papel casi tenía esa naturaleza, la misma que tantas madrugadas había absorbido noctámbulo, era como acariciar aquel cuello tibio. Casi quiso abrazarlo, como se abrazan las cosas perdidas. No hubiera servido de nada la clemencia, se reprochó, mientras pensaba en tantos poetas llenos de palabras que él no hubiera sabido decir, que él jamás asumiría delante de la mirada que lo asediaba, por más perdida que ésta estuviera.

Encendió un cigarrillo y aspiró como se aspira una bocanada de desconcierto, cerró los ojos y con el mismo fuego encendió el papel. Ardía ahora en sus manos, como él ardía en aquellas manos negadas, altivas, falaces, lejanas… perdidas. Antes de que el espasmo vertiera su destino, mordió sus labios y sopló las cenizas.

No hizo nada más.

“Yo te recordaba con el alma apretada de esa tristeza que tú me conoces” recité resignada. Debí saberlo. Él jamás había visto que esas cenizas eran un “todavía te espero”, y él las había apagado en el viento.

Juro que no quiero.

2011-06-05T04:30:00.002-03:00

No quiero ser ella, juro que no quiero. No quiero que la recuerden en mis ojos, ni en mis palabras ni en mis sonrisas. No quiero si quiera una brisa que relacione su destino con mi caída. No quiero nada que la reviva en mí.

Porque, a pesar de todo, uno está cómodo en su piel y no quiere que se la resquebrajen buscando las sobras, las sombras de alguien más. Porque a uno le costó sangre ser quién cree que es y no quiere obedecer a un parecido caprichoso de las parcas.

Otras vidas que no quiero emular. Cosas que no quiero hacer. Momentos que no quiero vivir. Vidas que no quiero soñar, actos que no quiero refrendar.

No quiero ser ella, no quiero que la ames en mis sueños y te duermas en su memoria mirando mis dedos. No quiero que la toques en mis hombros, ni que la beses en mi pecho. No quiero que una palabra suya suene en mi boca y cambie tu destino, no quiero que la acaricies en mi silencio.

Porque si es apego o desdén, quiero que sea mío, todo mío, y no las migajas de un espejo, partido a la mitad.

Tarod. (¿Sería de sangre?)

2011-05-17T17:24:00.006-03:00

Image:Wounded Violin - Victoria Francés

La madera apenas hizo ruido sobre la seda oscura, se deslizó, suave y urgente. Unas manos firmes la tomaron sin prisa.

- Dafne – susurró una voz, tan igual a la seda - ¿Cuántas veces he de decirte que cuides más tu instrumento? Debe ser una parte tuya… ¿o es que andas dejando resbalar tu cabeza sobre lo primero que encuentras a mano? – Una niña de unos 12 años sonrió, enrojecida.

- Perdón maestro. – La niña tomó de las manos de aquel hombre de ojos esmeralda el arco y el instrumento y los guardó en su cofre.

- Vamos, ve a casa. Nos veremos el próximo Jueves.

La niña apenas dejaba la estancia cuando la puerta sonó estrepitosamente, azotada por una carne colérica. El hombre se posó delante de la niña lo más lento que su cuerpo exaltado le permitía. La niña tembló y su mano acarició los cabellos, dándole un poco de paz.

- La pequeña debe irse, Lucio, no lo olvides – Murmuró apenas. El intruso lo comprendió y se apartó. Ella puso sus pequeños dedos en el ascensor y bajó.

El hombre suspiró, se dejó caer en una banqueta de cuero y fijó su mirada en Lucio.

- Sabes que no puedes aparecer así, gritando, en medio de mis clases. Prometí llamarte, si aún no lo he hecho, es porque aún no era el tiempo.

- Estoy cansado – replicó el inoportuno.- Estoy horriblemente harto de ti.

- Pues, vete, eso es todo. – señaló con uno de sus dedos meñiques la puerta de madera pesada.

- No puedo… ¿Es que no entiendes que no puedo? No puedo irme… no sin saber quién eres. – El hombre río abiertamente.

- Sabes quién soy… Soy Tarod, siempre lo has sabido, lo sabes todo de mí. – Lucio golpeó su puño contra la pared.

- ¡Mentiras! No lo sé todo. Siempre hay algo que me ocultas. – Algunas lágrimas de ira contenida brotaron, irremediablemente. Tarod se levantó de su banqueta y tomó al hombre por los hombros. – Cuéntame… cuéntame la historia de nuevo, sólo así sabré si es la verdad, una vez más.

- ¿Con eso te calmarás? Será la misma historia que te cuento cada vez, es la única que hay. Es la única que sé. – Se abrazaron en silencio. – Siéntate, ya lo comprendes, no es una historia tan compleja, pero las piernas la resienten. Lucio obedeció. – La historia comienza…

- Pero no acaba…

- Shhh… La historia comienza una noche cualquiera, una noche azul, cuando regresaba yo de mis clases de viola. En ese momento aún era un alumno que anhelaba un solo alguna vez. Esa noche fue la primera en que sentí que alguien me miraba. Lejos, en una ventana también azul, unos ojos me observaban.

- Era ella. – musitó Lucio.

- Lo era. Muchas noches sentí sus ojos, otras simplemente tomé cambié el camino a casa. Una de esas veces, la encontré parada en la calle, como esperándome. Otra de esas noches me habló. Al principio fue sólo referido al instrumento, a mis clases, al clima. Luego, compartimos algunas copas, y así fuimos forjando una amistad, siempre nocturna.

- En ese momento no lo sabías… ¿no? – preguntó el curioso.

- Sabes que no. Algún tiempo pasó.

- No seas nebuloso. – reprendió.

- Pasaron 2 años de amistad con ella, y yo terminé mis estudios. Incluso me convertí en concertista, tal como lo deseaba. Tenía yo entonces 21 años. Tocaba para ella en mis ratos libres, bebía con ella y dormía con ella cuando terminaba tarde. Era una buena compañía, ya que la soledad en mi hogar era rotunda. Una noche de luna clara, llena, de esas que a ti tanto te gustan, le declaré mi amor. Ella me rechazó, fue una caída estrepitosa en mi ánimo, mas no dejamos de vernos. Yo no llegaba a comprenderla, pero la quería, o eso pensaba. Ella pintaba largos cuadros en los que se desfiguraba mi rostro, me rechazaba y aún así no me alejaba. Unos meses después fuimos a una fiesta y fui su consorte por un largo pasillo marmolado, fui feliz…

- ¿Pero aún eres feliz? – la mano de Lucio rozo su frente.

- Si, lo soy, pero estoy hablando desde el pasado… todos me miraban extrañados, tan maravillados de que con ella fuera y no pude ignorar su belleza azul. Recuerdo que intenté besarla en uno de los balcones y ella me apartó fuerte, demasiado fuerte. Presa del alcohol arremetí contra ella otra vez, más borracho de deseo que de alcohol y...

- Unos colmillos fueron tu respuesta. – completó la carne ya pacífica. Tarod se perdió unos segundos, unas milésimas que para él fueron años.

- Así es – contestó. – Así fue. Comprendí todo en un segundo de sangre. Y fue tarde. Al principio lo tomé muy bien, disfruté de mis poderes, de mi compañera y de la admirable destreza que había adquirido en mi arte.

- Todo era hermoso – agregó.

- No lo sé, Lucio… no lo sé. Una noche ella simplemente dejó de dibujarme en sus hojas, comenzó a ver por la ventana una vez más.

- ¿Iba a dejarte?

- Preguntas cosas que fueron dolorosas, yo no sé si lo sabía si quiera ella. Pero yo me apresuré a tomar de ella todo lo que podía. Incluso encontré entre sus cosas viejas una Katana de empuñadura roja, y se la pedí, tal vez no le era significativa, pues la puso en mis manos sin chistar. Comencé a tomar clases, ávidamente, ocupaba mis noches en blandir el arma y mi viola, y mostrar mis artes ante los del Clan, los mismos de aquella fiesta, la última fiesta del sol. Mejoré majestuosamente en esos oficios, me volví un grave maestro, sin haber corrido la misma suerte con ella. Y solo fuimos dos sombras revolviendo el mismo aire, apenas si nos dirigíamos la palabra.

- Y ella se fue. Una noche. – Interrumpió Lucio una vez más.

- Lo hizo, y la comprendí. No sentí pena, ya la había sentido antes, cuando me avoqué a ignorar el hecho de que yo no formaba parte de su vida sensible. Me dejó su morada, y yo la tomé. Me rodeé de músicos, de aquellos del clan y aquellos del día.

- Humanos… como yo. – agregó.

- Así es. Comencé a darles clases, no por mucho tiempo, pero al menos lo suficiente para llamarlos mis alumnos. Impartí lecciones en todas partes del mundo, tanto de viola como de su katana, me versé en historias milenarias, en nuevas y en antiguas, sorteé cada país al que me enviaron, algunos por placer, otros… también. – Rió abiertamente. – Tuve muchos amantes a los que vi envejecer y morir desde lejos, y pocos que murieron tomados de mi mano, acariciando mi piel siempre detenida. También amé otros vampiros, esos que en algunas ocasiones veo y siempre te molestan. A ella la he visto poco, pero hemos hablado mucho. Luego me dediqué a desaparecer, pero me duró muy poco, el mundo humano siempre ha sido fascinante para mí, aún siendo uno de ellos. Abrí algunos negocios que prosperaron, patrociné a algunos talentosos… pero nunca dejé que mis deseos los corrompieran. Y heme aquí, con amigos famosos, pisos, burdeles, antros y discos, atrapado, victorioso, en el corazón de una ciudad que vive de noche, tal como yo.

- Tus deseos no corrompen. – declaró, seguro.

- No lo sé. A veces creo que el daño en ti ya estaba hecho. – sonrió. Las paces estaban dispuestas. - ¿Quieres más historia?

- Es mi culpa… jamás estaré seguro de lo que eres, de lo que no me cuentas.

- Es que eso es todo, y si no es todo, es algo, que es mejor que nada. Algún día me creerás. Y ya no te gustaré. – El hombre se levantó y besó en la frente a Lucio. – Ahora vete, debo dar mi siguiente lección.

- ¿Puedo esperarte? en el cuarto contiguo, al menos. – suplicó.

- No. - Segundos después, el humano estaba parado tras la puerta cerrada.

Buenas noches, saludó un pequeño cargando un arco en la mano, y entró en la habitación. Esa misma habitación que él casi sin notarlo, ya había abandonado.

- Buenas noches, Ismael –Tarod se inclinó - bienvenido a tu segunda clase. ¿Cómo te ha ido con los ejercicios que te encargué? – El niño asintió. No tendría más de 7 años. – Bien, muéstrame.

Perfectus

2011-04-28T00:20:00.001-03:00

Cosas como estas deberían estar prohibidas, ocultas, en algún lugar infame entre el sopor y la inconsciencia, entre algún brebaje profano y alguna anestesia sin sueño. Cosas como estas no deberían desenterrarse jamás y permanecer latentes, sólo latentes.

Tantos años buscándote en tantas páginas, en tantas letras, con tu sangre de tinta y prensa, tantas horas dedicándote quimeras, respirándote todo entero encerrado en un lomo de cuero, rechinando los dientes en tu honor.

Tantos ojos que no eran los tuyos, lejano y pasivo; tantos labios que no tenían el beso de tierra, tantas pieles enredadas en músculos de pura carne, tantas manos de pura imperfección y tacto, todos… todos posibles, finitos, rotos… indeseables y fluctuantes. Nunca vos, nunca vos, que sos todos y ninguno.

Cosas como esas deberían ser vedadas. Esas ínfulas deberían ser devoradas. Porque sigo sin saber quién sos. Porque no sos real, no puedo hacerte real. Ni puedo esperar a nadie más.

Siete punto tres.

2011-03-07T07:00:00.002-03:00

Es muy tarde o muy temprano, aún no lo sé. Y, queridos, no sé muchas cosas, pero ese no es el punto, mucho menos cuando, dormido, uno se va ahorcando con sus propios cabellos, esos mismos que juró no perder, en otra vida… con muchas menos batallas.

Siendo tarde no puedo recriminarle al viento algunas plumas doradas, algunos brazos entintados ahora escondidos en mangas largas. Menos aún el momento en que trago de vuelta mi corazón reprimido, casi regurgitado sobre la mesa, por una fila imaginaria de sonrisas a media cuadra.

Siendo temprano apenas puedo sostener mis ojos ahumados, en la quimérica batalla contra lo muerto que se abre paso entre las costillas de mi inconciente. Los “y sí” serpentean recién alumbrados, azuzados por la aguda reticencia del olvido, “Hemos perdido aún este crepúsculo” jura Neruda con su tinta azul, y algún gato negro, como el mío, canta Memorias en otro tejado, en otro sombrero.

No, no sé tantas cosas, sólo sé que quiero dormir con media sonrisa en los labios y un poco de frío. Y la ventana cerrada. Sea tarde, o temprano.

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Has the moon lost her memory?
She is smiling alone.

Say goodnight

2011-01-07T04:35:00.002-03:00

La vida está sucediendo. Tu vida está sucediendo. Minuto tras minuto, milisegundo tras milisegundo en ese vaivén interminable. Y quiero plagiar a Neruda y decir “entre qué voces, diciendo qué palabras”, pero no, no puedo. Me ahogaste hace rato.

Dos mil once. Y este año no tuvo tu olor, creo que ni siquiera tuvo el mío. Será cuando mis ojos se tiñan de negro, cuando las redes entretejan mis manos… o será cuando las letras me recuerden que en este año tu sombra no rasguña mi cuello.

Y pensar que algunas noches me robaste el alma, saber que hay un hilo rojo en mis uñas que no lleva a tus dedos, confirmar que el humo que exhalo no enferma tu aire. Este año más no es más que un año menos.

Sí, todavía sonrío al imaginar tus palabras. Sí, todavía algunos silencios reviven tus rezos. Jamás pedí nada. Y eso fue lo que tuve.

Y no, no estoy triste ni te resiento, los lobos no aspiramos al perdón. Al menos no, mientras pueda seguir aullándote en el viento y aspirándote una canción.

La vida está sucediendo. Mi vida está sucediendo. Año tras año, mes tras mes en esa marea inconclusa. Y quiero arrancarte los ojos para ver lo que vos ves, lo que viste, al menos una sola vez.

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Sleep well...

Cristal

2010-12-31T16:53:00.004-03:00

En en último día de un año, la última historia de un año... (siempre, siempre es la última vez).

Y el 2011, será igual. Para bien, o para mal.

El mundo estaba ahí. Entero, completo, como recubierto con una película brillosa y ancestral.

Ella, abrazada a su oso, miraba a través de esos ojos espejados y perplejos, una vez, dos veces, veinticinco mil cuatrocientas veces. Una pequeña casa, algunas lucecitas y algunos libros acompañaban su respirar. Estaba sola, sola en un mundo gigante y neblinoso.

La nieve caía a veces, estrepitosamente, luego de terremotos, entonces la niña rezaba a sus dioses, se ponía de rodillas y balbuceaba algunos cantos y todo terminaba. Sus dioses eran bondadosos, la protegían de esos temblores que la hacían golpearse de un lado a otro de su casa y evitaban, en su piedad, que perdiera a su único amigo de trapos y felpa.

Algunos días todo era calma, silencio y ella podía pasearse por el mundo, arrastrando a su oso por la nieve, dejando caminitos, surcos que la regresaban a casa. Algunos paseos se veían interrumpidos por los sismos; era allí cuando su fe y su esfuerzo se hacían grandes, y tardaba horas, días enteros en regresar a casa. Al llegar encendía las luces, y leía, observaba. En algunos sueños creía ver a los dioses mirándola, hablándole, alzando su mundo en sus manos y protegiéndolo de todo, pero sólo eran sueños, sólo ilusiones, ella lo sabía, pues era una niña buena y despierta.

Se sabía única, irrepetible, guardiana de una tierra fría y brumosa, húmeda pero suya. Cumplía sus labores con una sonrisa, bañaba a su oso, limpiaba el polvo, sacudía las cortinas y barría la nieve de los caminos. Apenas tenía ocho años, pero era digna en sus menesteres y jamás se quejaba. A los dioses no les gustaban los niños quejumbrosos. O eso había leído alguna vez.

No le preocupaba que el cielo cambiara con los terremotos, sabía que las nevadas, dones del los dioses, augurios del fin de los sacudones, cambiaba el cielo para deshacerse de los males y por las noches, antes de dormir, revisaba cada ápice del cielo renovado, ora blanco, ora marrón, ora claro.

Una mañana despertó cansada, somnolienta, tal vez algunos movimientos en la noche no la habían dejado descansar, pensó. Abrazó a su oso y se quedó en la cama, con los ojos cerrados, soñando, más allá del cielo. Y por primera vez no bañó su oso, no limpió el polvo, no sacudió las cortinas ni barrió la nieve de los caminos. Ni siquiera soñó hacerlo. Cuando se levantó al fin, con fuerzas renovadas comenzaron los sacudones.

Rezó y rezó, clamó el fin de esos momentos que la lastimaban y la hacían padecer, pero los terremotos eran nuevos, diferentes y no se detenían. Imploró, llena de lágrimas con una mano en su oso y otra adherida a la ventana que apenas la sostenía; gritó y la nieve comenzó a caer y girar junto con el sismo.

Y lo supo. Había sido mala. Había dejado sus quehaceres, había descuidado su mundo y ahora los dioses ya no la querían, la habían abandonado, se merecía ese castigo, ya no podía rogarles, le daban la espalda con justicia, pues siempre habían sido justos. Aún así rogó un poco más, desesperada, aferrada a la esperanza del perdón y a las promesas de resarcirse, pero el temblor no cesó.

Resignada soltó su manito de la ventana y se dejó caer, merecedora del castigo eterno. Un estallido y el dolor del pecado enclavado en su carne fue lo último que sintió.

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- ¡Mamá! – gritó Martín - ¡Mamá! Se me cayó la bola de nieve.

- Te dije que no jugaras con esas cosas, ¡son adornos! –contestó su madre contrariada. – ¡Mirá, la rompiste! Barré esos vidrios que nos vamos a cortar – recalcó la madre.

- Bueno, má, ya traigo la escoba. – Martín esquivó un charquito de agua y copos parecidos a la nieve.

- Mañana compro otra igual ¡Pero no la tocás!

- Sí, mamá. – Comenzó a barrer lentamente los pedazos de la bola. Distinguió unas diminutas figuras y las tomó entre sus dedos. Los fragmentos de lo que una vez fue una niña y su oso regresaron al suelo. – Esto estaba lleno de chucherías – musitó.

Blue guy.

2010-11-01T16:31:00.001-03:00

-
(Reescritura de Barba Azu. I´m Sorry, XD, el original, Acá:)

Sus manos parecían deshacerse bajo el agua, temblando, fregando y fregando, frotando sus dedos contra el metal de esa pequeña llave manchada de sangre. Nada, el estigma no desaparecía, era como si un arcano embrujo atiborrado de muerte la hubiera grabado sobre ella. Su marido aún no regresaba, tenía tiempo entonces para temer, para lamentar, seguir restregando y recordar el día anterior, aquel día en el que, sin saberlo aún, su sentencia había sido firmada.

Una sola advertencia había dejado su esposo antes de partir y confiarle un gran manojo de llaves con el que dominar la casa y sus riquezas: No entrar al gabinete del fondo, bajo ninguna circunstancia. Esa pequeña llavecita bajo el agua, eternamente manchada de sangre, era la prueba irrefutable de su desobediencia, pues con ella había abierto el gabinete prohibido. Su temor y el espasmo que le provocaban los recuerdos, eran la prueba de lo que allí había visto.

Resignada, se secó las manos y miró la llave una vez más. A sus ojos regresaron imágenes entrecortadas, lamidas de sangre. Un cuerpo, dos cuerpos, diez cuerpos pediendo de ganchos hábilmente colocados en el techo, todos y cada uno de ellos jóvenes y femeniles, algunos en severo estado de putrefacción. El olor nauseabundo, la sangre coagulada y su espanto al ver la diminuta llave deslizándose de sus manos, deseosa de nadar en ese río de muerte y fluidos que su marido había escondido bajo su propio techo, la estremeció.

Un ruido en la puerta la alejó de sus pensamientos. Era él. Trató de componerse, de mirarlo a los ojos y esconder su pecado; darle ese manojo de llaves sin titubear, pero el temblor de sus manos al extenderlas era un zumbido delator.

- ¿Y la llave del gabinete? – preguntó. – ¿Por qué no está con las demás? – Él lo sabía. Los ojos de la mujer se clavaron en su barba azul, motivo del terror y la repulsión que todos sentían al mirarlo, pero ella sabía que debía temerle por otros motivos más siniestros.
- Debo haberla dejado en la mesita de mi cuarto – respondió.
- Ve a buscarla sin demora – ordenó.

Suspiró al entregar la llave y apenas oyó los reclamos de Barba Azul al ver la sangre en ella. “Hay que morir”, fueron las únicas palabras que realmente resonaron en su mente.
Y era cierto. Media hora después, un cuchillo pendía sobre su cabeza. De nada habían servido aquellos minutos que pidió para rezar, de nada había valido subir corriendo a su cuarto y llamar a su hermana, al otro lado de la calle, pidiendo el auxilio de sus hermanos. Sí, alguien estaba viniendo en su ayuda y llegaría horriblemente tarde. Ahogada en llantos y súplicas, miraba la hoja refulgente, lista para degollarla.
Unos golpes en la puerta, detuvieron el tiempo y le devolvieron la esperanza. Eran sus hermanos que, con afiladas espadas, atravesaron a Barba Azul justo por la mitad. Su cuerpo cayó, inerte y pesado, sobre el mármol del suelo. Abrazada a ellos, vio nacer un mar rojo bajo sus pies. Levantó su vestido, instintivamente, para no salpicarlo.

Muerto, frío, ya no se parecía al hombre adinerado y solitario que había pedido a ella o a su hermana, cualquiera, por esposa; menos aún al dueño de campos, casas y fortunas que ella, convenientemente, había decidido desposar.

Sonrió. Única heredera de sus riquezas y libre de disfrutarlas como quisiera. Ella sería una viuda muy feliz.
-

Mía.

2010-10-01T23:49:00.000-03:00

Esta es mi vida. La vida de los sin talento. La vida de los mediocres. La vida de los que por más que lo intenten, jamás llegan a nada más que una X promedio. Un amor promedio, un trabajo promedio, un escrito promedio, una entonación promedio, una inteligencia promedio, un mundo promedio.

No, uno jamás asume que espera un poco de gloria, un poco de suerte, un don, guiño del universo… pero lo hace. Se queda esperando con el humo en la mano, un día de lluvia, una noche de magia, un día sin sol. Pero no, porque en el fondo uno sabe que la vida tiene preparadas cosas menos imponentes. Tal vez por eso uno jamás lo asume, porque sabe que esas magnificencias no son su destino, ese destino que podría cambiar al menos una vida, que podría mover un mundo.

Esta es la vida de los números, de los tristes pasajeros de un segundo suprimible, innecesario, insignificante. La vida de los que se quedan en intentos, no importa cuanto lo intenten, porque jamás alcanza, nunca es suficiente para salir, para volar.

Mirar detrás de un vidrio, de un espejo lo que sabe que espera y que nunca va a tener, alzar los brazos, estirar los dedos y jamás tocar la luna, por más puntas de pie. Y tratar, y creer, y caer, una vez, tres veces, seiscientostreintaydos veces.

Esta es mi vida. La vida de las larvas que jamás serán mariposas si quiera por una sola vez.
-

Tesoros

2010-09-19T00:44:00.004-03:00

Y todos matan lo que aman,
que todos oigan esto;
algunos lo hacen con mirada torva
otros con la palabra halagadora,
el cobarde lo hace con un beso,
¡con la espada el valiente!
(Balada de la Cárcel de Reading, Oscar Wilde, 1896)

Una niña corre por el jardín, verde, recién regado, intentando atrapar una mariposa violeta. Corre tras ella, la acecha, la vigila, la persigue, acaricia con la punta de sus dedos el borde de sus alas, pero ella se escabulle una vez más. La niña corre impetuosa, fuerza sus pequeñas piernas al máximo, el vestido turquesa fluye con el aire, estira el brazo, pero no alcanza. Cansada, frustrada e impotente, se apoya en el suelo, machando de hierba los listones de sus ropas. Sus piecitos juegan en el suelo, solapando así las lágrimas del fracaso. “Alguna vez la atraparás, preciosa”, su padre se lo ha dicho, se lo ha prometido.

Mira el césped, oye los otros niños jugando, y no sonríe, la Mariposa reaparece, sobrevuela, para posarse justo en su mano. La pequeña la observa, la califica, la envuelve en su mente pequeña, absorbe cada detalle, cada milímetro de esas alas que le recuerdan a tul, a plástico, a papel, a vidrio, la disecciona con los ojos grandes y abiertos, la recoge para siempre en su diminuto mundo; su mano está paralizada con aquel tesoro tan anhelado posado allí al fin. Teme moverse, teme hablar, teme respirar, cualquier detalle podría hacerla volar de nuevo lejos de ella, sabe que sólo puede contemplarla, muda y quieta.

Un segundo pasa, súbitamente su mano se cierra, con un leve crujido. Ella lo oye, sola ella, solamente ella siente la humedad en su mano y aprieta más fuerte, fuerte, hasta que siente las uñitas clavadas en su palma. Corre ahora feliz por el parque mientras deja caer la masa violeta y saturada sobre la tierra, ya no tendrá que intentar atraparla, nunca más.

Lugares.

2010-09-01T00:55:00.003-03:00

-
Digo que nunca fui de ningún lugar. Y nunca me importó eso.

No me malinterpreten, no está mal ser un lobo con manada a medias, al menos siempre tuve un lugar a donde volver a empezar o a terminar, un par de ojos que mirar, un par de manos que apretar fuerte, un par de sillones y brasas, pero nunca fui de ningún lugar.

Pero recuerdo algún momento vago y certero en el que toqué un suelo que no era mío, rasguñé un pecho que no era mío, lamí una frente ajena y llamé a todo eso hogar.
No al suelo que mis pies tocaban al bajar de un micro, no a la cama en la que me caía sin querer, no a los verdes y amarillos de la ropa, no a las paredes, a las baldosas, a la mesada, a las sillas y la tv, no a los ceniceros, los box de veinte o a los cd´s, si no al cuerpo presente que unía eso en un solo recuerdo, ese cuerpo con o sin alma, esas garras eran hogar.

Y fui de ese lugar. Desde donde no llego hasta donde no voy, de ese lugar y para siempre, con o sin barro en los pies; fui, con un sentido de pertenencia tan igual al de los árboles, con las raíces más hundidas, más enredadas en esa tierra de células, en ese amasijo de carne y huesos.

Es más fácil no ser de ningún lugar que ser un desposeído, ver un revoltijo de polvo y escombros, puros fierros y cemento raído, es más fácil que no importe que ver los cimientos de aire en tu espacio consagrado.

Ha de ser mejor quedarse en la manada, siendo el lobo solitario rayando la estepa, con los ojos fijos en aquella montaña que reventó con uno en la punta, bien subido, bien trabado.

Y no ser de ningún lugar. Y que no importe.

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Me acuerdo que abri la puerta y eras vos,
despues me perdí...
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Kyrie eleyson.

2010-07-24T02:20:00.002-03:00

Un dolor le recorría la espalda, serpenteando, conquistando. Miraba, entre temerosa y perdida, hacia todos lados. No veía nada, pero sabía que algo estaba cerca.

Christe eleyson.

Apuró el paso, encendió un cigarro. No es nada – se tranquilizó – ya muchas veces, caminando sola has sentido esto y no ha sido nada, él no puede…no – se aseguró- no. Un ruido la alejó de sus pensamientos. Alarmada giró. Un gato blanco no le quitaba los ojos de encima.

Kyrie, qui nos tuæ imaginis signasti specie, eleyson.

Dobló la esquina. Nadie, ni un alma en las calles. La luz, empobrecida por los años, se apagó.
Es sólo una casualidad - se dijo.

Christe, qui perfecta es sapientia, eleyson.

Una lágrima de nada rodó por su mejilla. Y empezó a correr.
En sus ojos se agolparon los recuerdos, su espalda, su pelo, sus llantos y la sangre, la sangre por todos lados, su alma regada por el suelo... en sus manos, en su ropa, en su carne, su sangre… ¡y ese olor! el olor a pólvora y a metal. Esa había sido la última vez.
Paró en seco y gritó:
-¡No! No me iré a tu lado. Déjame. Estás muerto, yo misma lo he visto. Déjame ahora. – solo se oyó el silencio. – Fuera, ¡no fue mi culpa!.

Kyrie, spiritus vivifice, vitæ vis, eleyson.

Desde aquella última vez, algo la perseguía. Trató de decirlo, pero ¿es que todos pensaban que estaba loca? Sí, tal vez lo estaba, pero no podía soportar tanta presión… quería estar loca, y no sentirlo en cada paso, acechándola. Tal vez no debería haberle jurado que estarían juntos para siempre. No lo extrañaba, le temía. Y lloraba.

Kyrie, luminis fons rerumque conditor, eleyson.

Continuó caminando, repitiéndose a si misma que todo estaba bien, otra mentira, ella lo sabía.
- Perdón, perdón… por favor… perdón. Yo no sabía, yo no quería…- Cayó de rodillas al suelo, en medio de la calle, incapaz de controlar el llanto. – perdón… ya déjame… por favor… necesito que me dejes, que te vayas… ¿Verdad que me perdonas? Ya lloré en tu tumba… ¿verdad que ya se acabó? ¿verdad que ahora estás en paz?

Kyrie, rex genitor ingenite, vera essentia, eleyson.

Sintió la calma volver como si una brisa le trajera la redención. A lo lejos, una luz la encandilaba.
Alzó sus esperanzados ojos y lo vio.
Creyó el dolor subiendo, creciendo, anclándose entre sus huesos. Sintió desgarrarse, quebrarse, romperse contra el duro metal y cada partícula de vidrio cercenándole la piel. Fue un golpe seco. Uno solo. El asfalto reía, duro, rojo. Juraría que lo último que vio fue esas manos muertas apoyadas en el volante, pero ahora sabía que nunca podría volver a jurar.

Kyrie, expurgator scelerum et largitor gratitæ; quæsumus propter nostras offensas noli nos relinquere, O consolator dolentis animæ, eleyson

Reticencias

2010-06-28T00:23:00.002-03:00

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Respiro un aire intranquilo, viciado, pleno de recortes, frases y espejismos inconexos. Lleno tu cenicero con retazos de papel con letras ajenas, y me aferro al sonido de tu voz distorsionada por el espacio, tu salada voz con reberb.
Tengo las letras frías, los pies manchados y los ojos descorridos… parece que llueve, parece que llega, parece que alcanzo, parece que no me sobran los pulmones, parece que es la primera vez.
Cuando la noche es noche y no sueño, cuando las aguas no se abren para dejarnos pasar, cuando las flores no se marchitan con el transcurso del tiempo, cuando los pajaritos no mueren, cuando el silencio no te acalla de un solo bofetón,
Resiento los años luz que nos ensombrecen, el temblor y los dientes desafilados, reprocho que el augurio no satisfaga mi fe de absurdo apostador.

Y quiero cortar tus alas desgloriadas, bajarte de ese cielo ajeno y cantarte una canción.
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Unfair.
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Mariposas.

2010-06-11T00:27:00.000-03:00

Asesino mariposas a mi alrededor. No quiero un cuento y no te quiero a vos. No me quiero ir dormir, ni quiero que me recites Shakespeare con voz dormida.
No quiero ni un cigarrillo de tu mano y me cansa que siempre te vistas igual.
Asesino mariposas a tu alrededor. No quiero tu pose de guitarra mareada y no te quiero a vos. No quiero una lobotomía para sonreírte, ni que el frío sea una excusa para abrazarte. No quiero nada, nada que venga de tu olvido de mirarte al espejo antes de hablar.
Asesino mariposas a nuestro alrededor. No quiero una canción y no te quiero a vos. No quiero un beso de cortesía y no te quiero a vos. No quiero que me dejes hablando sola con cara de que escuchás, ni quiero tu pseudointelectualidad. No quiero tus manos frías y tu mirada perdida más allá.
No quiero y no te quiero a vos.

Pero… ¿Por qué no podés quererme vos?
-------------------------------------------------------------------------------------I want you to want me!
XD

Carta Documento.

2010-05-29T13:55:00.005-03:00

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Lo extraño.
Lo extraño como se extraña la carne del alma. Resiento su pérdida más de lo que he resentido perder a algunas personas que realmente tuve todo el tiempo. Sé, vendrán otros, desde otros lugares, empujados por otros aires, pero es impensable suplirlo, no se puede llenar un espacio que jamás ha sido ocupado ni pretender que los traídos por la brisa se conviertan, como él, en viento.

Algo que alguna vez su soplido ha despertado murió sin agonizar, un solo corte, limpio, y mi inspiración, mi necesidad y la magia han muerto también. Nadie podrá ni debe poder revivir a la estatua, ni siquiera él mismo podría reparar lo obrado. Todo está ahí, intacto, pero ya no hay quien avive aquella lámpara que ilumine el laberinto para hacerlo fluir.Y lo extraño.

Extraño ese sentimiento, esa inconstante turbación, aquella niebla que bloqueaba el paso a lo razonable y me guiaba hasta lo que debía encontrar. Esa exaltación imposible que no regalaba segundos, eran de él, no del tiempo.

Ahora que la calma ha alzado su bandera sobre lo vivido, aplastándolo y aseverando su insignificancia, es que comprendo lo irreparable de aquellos momentos y lo inútil de mis intentos por fingir que esta postrimería carece de relevancia. Ahora, no antes y no después, es que advierto que esta sentencia de carácter constitutivo tiene como finalidad modificar un estado anterior en el que yo tenía, a lo menos, alguna mano coautora. No ha sido nadie más que yo, que invistiendo a otro con poderes que no me habían sido solicitados, me veo privada de aquello que yo misma articulé y no puedo acusar más que a mis deseos como causas de mi propia condena. Esa certeza no otorga más que desasosiego.

Lo extraño.
Y ante tantas cavilaciones no puedo hacer otra cosa más que lamentarme tan precariamente, mientras todo lo conocido sigue su senda impasible, a sabiendas que esto no es más otra de tantas piezas perdidas, que no he de reencontrar.

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I´m Still your doll.
When I´m Sad... I miss U (So).

Obsesivo

2010-05-27T01:08:00.003-03:00

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Está todo en mi cabeza. Veo fantasmas dónde no están. Te veo. Dónde no estás.
Imagino una vida en la que siempre estás verde brillante, en donde las escaleras son excusas para vernos. Y todas las tardes tienen letras, y todas las noches acordes en sol mayor.
Poco sé de lo que hay que saber para mirarte y no ver un monigote más, con los bordes sin acabar, poco he dicho que sea valioso, o al menos memorable y aún así mi nombre en tu nombre suena normal aunque en bemol disonante.
Hago una lista larga de defectos en esa cabeza que no sabe si esto es real (que sabe que esto no es real) y aún así, sonrío, ignoro y sonrío, por lo que quiero presentir que no será jamás.

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¿Puedo tocarte o solo verte?
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10 Segundos.

2010-05-21T01:44:00.003-03:00

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Tengo 10 segundos. Sólo 10. Debo decirlo en 10. Ajam. Es que no sé como explicarlo en 10. ¿No pueden ser 30?… es la mitad de un minuto, suena más justo.
Al menos dejame que te explique 10 es muy poco, que no me alcanza10 segundos ¡Por fa! Dame un ratito más.
¿Por dónde empiezo? Es que encima con dead line me bloqueo. Enserio, no juguemos más a esto… no seas así, ¿no ves que tengo que hablar todo rápido y así me ponés nerviosa?. No te rías.
¿No pueden ser 10 más? Vos lo que querés es que yo me complique y no te diga nada.

¿Cómo que ya pasaron los 10 segundos? Pará, pará, ¿A te dónde vas?
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Ton regard est comme une pluie d´étoile.
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2010-04-18T22:42:00.002-03:00

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Sentada en el borde del tedio fastidioso y despreocupado lo ví llegar. Y lo reconocí, lo supe. Lo supe como lo supe siempre. Los que no sabemos nada vemos lo más pequeño como una majestuosa revelación.
Se acercó rápido y certero y mirándome a los ojos, como invocando algo más que a nosotros mismos, me dijo:

Afila tus garras, amor mío,
que vengo a despertarte
con el humo y el desierto,
entre filo y el dolor.

Abre tus ojos, querida mía,
que vengo a desafiarte,
juego apresado y libertino,
entre agua y ardor.

Levántate y corre, pálida asesina
que esta vez, esta de todas,
Te conjuro yo.

Y le creí.

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No, no, I don't want to return,
please let me stay here, don't make me go back

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Abril / Despierta

2010-04-09T16:34:00.002-03:00

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Abril se despereza a mi lado y su pijama lleno de soles a medio amanecer ilumina de a poco la habitación. Y me despierta tan fácil como me puso a dormir, así de improviso, así de sorpresivo.
Sonriendo como si nada me codea la espalda, baja un pie de la cama, me alcanza los cigarrillos, me sopla el pelo, me besa la sien mientras tararea una tonada perdida, siempre en menor.
Toma mi mano y corre, quiere que lo siga a renacer, sabe que sólo le quedan 30 horas antes de que nos llegue el atardecer.
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Four leaf clover.
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Otoño

2010-03-27T02:46:00.001-03:00

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Otoño tiene algo de incierto, algo de una catedral desmoronada en un cuadro, algo de agua y resoplidos, algo de duda y perdón.

Otoño no me espera, sabe que voy a estar sentada a sus pies escuchando como susurra tragedias y comedias con ojos entrecerrados. Tiene manos tibias y lengua afilada, pies congelados y uñas de árbol a medio marchitar. Sabe que lo miro entre susto y maravilla, mientras jugamos a estafarnos con la verdad.

Viene siempre con un álbum lleno de fotos malgastadas, dos box de veinte vacíos y sed de tres cuartos de año. Llega y la cuenta atrasa regresiva, llega y el otro se va, humillado y reticente jurando venganza en la hora que todavía no pasó. Pero él no le teme, él también es carroñero aunque no levante hedor.

Otoño es impuntual y desaliñado, un poco imprevisible, caprichoso y malcriado, le gusta molestar con hojas muertas a los vivos que no se dejan amedrentar, se las tira en suelo y después las llora, como nosotros lloramos lo abandonado también. Es temperamental y desconfiado, por eso al disfrazarnos nos hace dudar, pero es un fiel amigo, un amo de papel, una promesa a cada ciclo cumplida, un espejismo siempre por desaparecer.

Y Otoño me debe, su Abril es el mes que más me lloró. Y yo lo busco enceguecida, Otoño sabe que soy su mejor acreedor.

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Todavía hace calor, adentro y afuera. La fecha dice una cosa y el calor se aferra al pavimento como si en ello se le fuera la vida. Las hojas no se caen, me siguen mirando risueñas desde el mismo árbol que nunca le hace caso.

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El Bárbaro (Precuela y Secuela)

2010-03-20T00:40:00.001-03:00

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En aquellos tiempos del Bárbaro ( Ver El Bárbaro ) los dos éramos personas totalmente diferentes, entre nosotros claro, pero había algo, sí que creo que lo había.

Él tenía los ojos muy verdes, de un verde profundo, de esos que le quitan el espacio al resto de las cosas, ganas de hacerse tatuajes y de jugar el truco. Usaba pantalones cortos excesivamente ridículos y era prácticamente sordo, tanto así que le gustaba que le cantara.
Siempre llegaba con una idea distinta de cosas que quería hacer y ser, listas interminables de locuras, y con sus manos dibujaba relojes, caminos, frases y castillos, búhos y paisajes y yo miraba sus manos llenas de talento dar vueltas entre los papeles entre maravillada y envidiosa, acercándome cada vez un poco más.
Recuerdo la primera vez que apoyé mi cabeza en sus piernas una noche medio fría afuera de mi casa, estábamos sentados en el suelo, hablando de colores como si fuera una cuestión de vida o muerte y me recosté a que juegue con mi pelo suelto, el piso estaba húmedo, y él le molestaba el humo de mi cigarrillo. Me reí mucho ese día, tanto que casi lo recuerdo feliz.

Había pocas cosas en las que estuviéramos de acuerdo, claro, era todo tan histérico e histriónico que no hacíamos más que alejarnos y acercarnos cuando veíamos la reacción del otro.

También recuerdo el día que apareció con su rubia melena corta, teñida de negro azabache y su primer tatuaje en la espalda, un tribal que se asemejaba a un par de alas, le dolía y yo se lo tocaba a propósito, para que le duela. Maldad, no, cariño. Siempre estuvo lo suficientemente cerca como para que no me olvide que me gustaba, y lo suficientemente lejos como para que él se olvidara de que a él le gustaba tanto como a mi.¨ Lo mejor de todo es que no siempre estás ¨ de su puño y letra que esta todavía en mi pared.
Esas ínfulas de músico rebelde, de espíritu indomable y de filósofo a prueba de balas me caian muy bien.
Y el segundo tatuaje, y los sextos besos y el verde se fue opacando.
¨ Soy solo tuyo, en alguna realidad paralela (no ésta), soy tuyo ¨, pero eso no fue lo único que hizo correr sangre. Cada vez menos ideas, menos amores, menos locuras y un oído más afinado. Cada vez más metódico, más gris, más lento.
Pensábamos algo diferente, igual ese no es el punto, y creo que nunca lo fue porque en el fondo y en el frente sigo pensando igual, porque ahora se viste de camisa y pantalones pinzados, guarda sus tatuajes de mangas largas, tiene zapatos lustrados y trabaja de 8 a 12.
Hace poco me preguntaron que pensaba de él, les dije que ahora era un tipo común y tranquilo, lo cuál, en honor a él, no es algo necesariamente bueno.

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¨Todo es así, cuadros dentro de cuadros, siempre un final sin fin¨
You´re fav song, isn´t it?

2010-03-10T17:25:00.004-03:00

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Sos hermoso.
Del filtro hasta la brasa.
Como una lluvia con frío, como un párrafo de Wilde, como una Tocatta de Bach, como tocar en sol.

Sos hermoso.
Del suelo al universo.
Como la espalda contra la pared, como tener las piernas colgando en un muro bien alto, como el Magnum Mysterium, como el río al madrugar.

Sos hermoso.
De Do a Sí.
Como las manos de mis amigos, como los pies descalzos al caminar, como una noche de Otoño, como el humo que se escapa.

Sos hermoso.
Sí, del filtro hasta la brasa.
Pero no te podés quedar.

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Come shine into my heart tonight.
In wonderland.
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Hastío del Estío.

2010-02-18T17:49:00.001-03:00

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Cansada de soles que encandilan la conciencia, de calores que ofuscan el sinrazón, del estado inerte de la materia, de la esencia de roca, de puro girar de reloj.
Nada sacude el polvo de los cimientos, nada dilata las pupilas sin color, alas y nada vuela, nada rompe, nada y el esquema dista de ser tentador. Ni una promesa esperando ser rota, ni una hoja en el cajón, sólo se pierden las lumbres en el pasto, sólo eso y nadie trata de que no.
No se sacan los dientes, no se vende al mejor postor, no resplandece el corte, nadie le teme al perdón.
Se oxidan las garras, se carcome el fulgor, la estática no cosquillea, no está en corto el shock, todo corre en cámara lenta en una noche pacifica exactamente igual a la anterior.
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Afirmación dudosa.

2010-01-14T15:12:00.002-03:00

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¿Por qué mi Blog siempre se queda en coma en Verano?

Eso no más, que no es poco considerando que yo también.

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- Cuando caiga el sol, volveré.- sonrió.
- Lo no prometido también es una deuda.

Go

2009-11-15T15:06:00.002-03:00

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Esta lloviendo, igual no tengo a donde ir.

Tal vez no tenga ese lugar feliz a dónde ir cuando alguien espera que uno se tranquilice o medite, pero al menos no tengo que esconderme.
La cobardía nunca fue una de mis virtudes, y sí, si tengo miedo, y no, no sé que tengo, y sí, sé lo que pierdo, sí sé que lo pierdo, y no, no hay que dar ningún paso al costado por eso.

Todos nos vamos cuando queremos, aunque no tengamos algún lugar feliz a dónde ir, no es huir.

Me preocupo, pre- ocupo, me ocupo antes, golpeo antes, y no, no siempre gano, y sí, los cobardes siempre tienen menos historias que contar.
Llueve y no significa nada. Y el humo sale de mi boca, serpentea por la ventana y se fuga a algún lugar qué desconozco, hasta en sueños el humo tiende a hacer eso y el viento sopla mientras alguna canción fatalista resuena en el silencio. Algunas luces se prenden, confundidas, no saben que aún es de día, no saben que hoy todavía no terminó. Algunos charcos perdidos reflejan las hojas nuevas de los árboles, recuerdan que aunque no parezca todavía es Primavera, que el Otoño no llega simplemente porque uno sienta que lo es. Nada, ni ruidos, ni risas ni pasos en una siesta mojada, el mundo durmiendo, aunque la hora todavía no llegó.

Acurrucada en algún lugar de esta casa grande, espectadora y expectante de una naturaleza extraña fumo el humo que ya se fue. Algunos truenos, algunos pájaros. Ninguna gotera. Los vidrios se empañan, podría dibujar en ellos alguna historia también, de esas que siempre sé como terminan pero las juego igual, no todo es tan extraño si ya hemos estado ahí antes. Hay un gato que me mira interesado, me mira y se va, todos nos vamos cuando queremos, ya lo dije, llueve pero a él no le importa, a mi tampoco me importa mojarme, lo entiendo.

-¿Qué hacés? – Me mira, lo escucho, pero no lo entiendo.
-Nada.
-¿Por qué no volvés? Me aburro solo. Encima llueve, no me gusta que llueva.
-No, me voy – sonrío.
-Te dije que llueve ¿Dónde vas a ir? – Me contesta contrariado.
-No importa eso. – Me levanto despacio y empiezo a caminar.
-Pará, enserio, llevate un paraguas por lo menos. – sus pasos son más rápidos que los míos.
-No, gracias. - sonrío mientras abro la puerta. – Y a mí sí.
-¿A mí sí qué? – Pregunta extrañado.
-Me gusta que llueva. - Y me voy.

La puerta se cierra. El agua está fria, algunos autos pasan a lo lejos. Intento prender un cigarrillo aún abajo del agua, prende. Siempre es tiempo de partir, siempre hay una razón, recuerdo siempre esa canción, y no, no importa a dónde vamos, y sí, nos vamos cuando queremos… aunque no sea a un lugar feliz.

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With the hits and the misses,
Well if you can make it on your own...
Then go if you wanna go

Orgel Version

2009-11-04T01:15:00.001-03:00

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Atrapada en un cajita de música, horrenda y socavante melodía que se adhiere en las uñas de los que aún sueñan con otras melodías.
Cuerda. Ata. Cuerda. Ahoga. Cuerda. Ahorca. Cuerda. Suena.
Con ojos de vidrio y pies de porcelana, apresada en ese eterno girar, siempre sostenida por el humo, por el aire impuro de otro deseo.
La música suena, inalcanzable, danzando en el polvo, repitiéndose una y otra vez, una marca en el pecho, una marca en la pared.
Cuerda. Ata. Cuerda. Ahoga. Cuerda. Ahorca. Cuerda. Suena.
No se cierra, no se detiene, no se acalla.
¿Qué motor asesino permite que se siga arrastrando? ¿Qué ruidos no llegan a liquidar el arpegio que hipnotiza?
Cuerda. Ata. Cuerda. Ahoga. Cuerda. Ahorca. Cuerda. Suena.
La misma. La misma cajita de música que me hechiza.

------------------------------------------------------------------------------------- Still you, do not answer.
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Escombros.

2009-10-30T01:04:00.003-03:00

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Miró por la ventana por última vez. Ya no llovía, hacía mucho que ya no llovia, puros presagios, ninguna realidad.
Apagó el cigarrillo contra el vidrio escurridizo, algunas veces no estaba tan mal.
Hacía tanto que no presenciaba un final aunque sea inútil que no pudo evitar reconocer que tal vez ya todo había pasado, como el agua, como el frío.
Las noches demasiado calurosas no saben de alquitrán, saben de desidia, saben de nada. Las noches frías son más de mi cuerpo, pensó.
Se alejó de la ventana con pesadez escondida y ya sin nada más que hacer recostó su silencio en otra parte.
Las noches de calor no saben de humo, saben de hastío.
Las noches de calor no saben de regresos, saben del asco.
No perdió su tiempo en extrañar el frío, las noches de calor no saben de extrañar extraños.
Ya lo sabía. No saben de nada.

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Just one touch and I'm on fire
one touch and I'm crying
'Cause you're so beautiful
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Follow

2009-10-08T18:54:00.002-03:00

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¿Si algún día pierdo el rastro de las migas que has dejado?
¿Si el reflejo del cuchillo ya no brota de tus manos?
El camino es más largo que los días dibujados,
que las manecillas de los relojes que tus dedos han parado.

¿Si mi olfato no alcanza el brillo de tu cuello congelado?
¿Si las huellas se derriten en tu destierro a ese mundo alado?
Un simple cambio de viento y se deshojaría cansado
el libro que tiene tu sangre en algún lugar enclavado.

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Hace mucho que no escribía, pero nunca espero benevolencia. xD

El Bárbaro

2009-09-19T18:47:00.001-03:00

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Mi relación con el Bárbaro es algo extraño. Digamos que yo le grito en esos momentos en que él no está gritando, intento hacerle trenzas en el pelo, mientras él intenta trenzarse conmigo en alguna discusión sobre el huevo y la gallina, o en algún lugar de posición preferentemente cómoda y horizontal.

Creo, honestamente, que ese es el centro de nuestra limitada comunicación, ambos fingimos no escucharnos y por eso gritamos más fuerte. Tal vez, y ahora que lo pienso mejor, todo este espectáculo para sordos sólo se deba a que nunca nos pusimos a analizar si hablamos el mismo idioma.

El Bárbaro tiene de barbarie lo que yo de Albanesa: Nada. Y ya lo veo a diario, con sus ínfulas de superhéroe en vacaciones, de intelectual con gripe aviaria y de pantalones de bailarín de ballet.

Como conocerlo, creo que no lo conocí nunca, creo que jamás lo haré, pero recuerdo la primera vez que nos vimos, allá en Siberia, cuando yo andaba en búsqueda de mis neuronas fugitivas. Me llamó la atención su atuendo poco abrigado, y es que ahora comprendo que el frío que me hizo en Siberia, proviene todo de él, y el clima seco se debe a su mismo temperamento. Mi papel de damisela en peligro (cómo si la búsqueda de neuronas fuera por encargo de Zeus a Hércules) no le llamó para nada la atención y, si bien las encontré, tan a gusto allá que las dejé de vacaciones, él aún sostiene la férrea teoría (férrea: palabra que deriva de la raíz terco y que se entrelaza a punto caramelo con él) de que no las encontré nunca, y a que ahí ando por la vida, con un espacio vacío y grandote adentro de mi cabeza. Como sea, comenzó a mostrarme algunas aldeas, dónde la gente se divertía jugando a dormir temprano y a hacer los deberes antes de que se los den, y, palabra va, palabra viene (¡y cuidado que no amanezca! Porque si me agarra la claridad después no puedo dormir), terminamos por aquí: yo, con menos frío y apunada, y él diciendo siempre alguna palabra larga, de esas que solo saben las personas que leen los diccionarios saben decir.

El tema es que el Bárbaro y yo, según dicen algunas voces que prefieren mantener su identidad en resguardo (más de mi que de él), hacemos un dueto desafinado pero funcional (aquí entre nosotros, el desafinado es él), y vamos por la calle mirándonos con cara de pocos amigos, discutiendo acaloradamente sobre la gallina y el huevo, las propiedades del buen uso del celular y la importancia de que use un escote menos provocativo. A veces deviene en nada, a veces deviene en risas, y a veces no de viene, más bien se va. Dicen también que somos justo lo que debemos ser para no cometer doble homicidio, o sea el a mi y yo a él, y lo comentan como si fuera posible dada la descoordinación galopante que nos envuelve. Creo que escucharíamos aún más cosas que estas gentes dicen si dejáramos de gritar por un rato, no sé, no es una mala propuesta, lástima que uno no está haciendo una encuesta, ergo, las opiniones poco importan.

Tenemos un contrato, convenio entre dos partes que no tiene ni pies ni cabeza, quizás esté escrito en su idioma que a mi no se me ha dado por saber, quizás lo redacté alguna noche yo, muerta de frío en Siberia; la cuestión es que lo único claro es esto: No hay nada claro, pero hay que cumplirlo, y agarrate Catalina! Si no. Por las dudas ambos inventamos algunos tratados pacifistas, para que no se note a la hora de saludar a algún pariente o amigo de la familia, de esos que aparecen justo antes de comer o de discutir un tema privado, tan oportunos y sonrientes para charlar de ¨ qué lindo que está el día! y chicos, no hace calor para tomar café? ¨. Estos contratos pacifistas se resumen en dejar de gritarnos para charlar con el pariente en cuestión, dejando bien claro que no nos molesta su presencia. Está científicamente comprobado que, acto seguido, el tercero en discordia se da a la fuga. El contrato no tiene fecha exacta, así que algún día también discutiremos sobre eso.

Yo creo que alguno de estos días se va a ir a Siberia a buscar un helado y no va a querer volver más, por las dudas, yo llené el freezer con muchos de Dulce de leche granizado (que me gustan a mi) y algunos pocos de Chocolate amargo, esos que come él, no vaya a ser cosa de que me agarre desprevenida. Hombre precavido, vale por 2, dice él, pero a mi con él solo me alcanza y me sobra.

En síntesis, mi relación con el Bárbaro es algo extraño, pero que no se diga que nunca tratamos de explicarla.
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In Memorian, porque ayer te ví, y me acordé lo que nos olvidamos,
Cómo odio que tengas el pelo más lindo que yo!
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Básicamente.

2009-09-08T23:49:00.001-03:00

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Le dije que soy básica y ella se rió, pero lo soy, y creo que lo supo desde siempre.
Me gusta el café sin azúcar, las milanesas fritas y las letras honestas, arrancadas a arañazos del inconciente o del alma; detesto las faltas de ortografía y las impuntualidades, y me gusta que, para variar, la gente haga lo que dice, y diga lo que hace, nada más.
Básico. Todo tiende a serlo, o yo a querer convertirlo.
Hoy, que hay olor a viejo en esta casa que no pensaba pero extrañaba, es básico pensar en lo que hace que un lugar esté vacío, como es básico querer una noche en una astuta compañía, pero, todo es a veces tan imposible como un amanecer frío, nada…
Un decir, un soñar y una bocanada a lo lejos, al menos yo no padezco de días sin humo, así que puedo quemarme los dedos sin querer… y esperar sentada en el mismo lugar, el de siempre, el de ayer, que mi gato vuelva, que aquel niño no me odie tanto y que un amigo, aunque sea sin humo, regrese cerca de casa. Porque, básicamente, eso es lo que esta noche quiero.

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Que estés bien donde quiera que estés…

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Ella te odiaba.

2009-08-10T02:01:00.001-03:00

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Ella te odiaba y vos lo sabías. Igual te sentabas con ella todos los días, intentando hacerla retumbar.

Se cansaba una y otra vez de tus problemas de espacio y de tiempo, maldiciendo el momento en que tus manos la tomaban sin permiso y por el cuello, por la espalda, y sin mirarla jamás desde adentro.

Con vos nunca era la misma, buscando la manera de demostrar que jamás serías algo más que un estorbo en su misión de juntar polvo en la espera de alguien que sí la merezca, por qué sabía de destinos mejores que alguien que la apresaba con dedos duros y sin corazón, volviéndola un simple medio para ejecutar lo memorizado en un manual.

Te odiaba en lo profundo, con esa sutileza con la que saben odiar los tesoros, con esa fiereza de esperar lo que fuera necesario para hacerte sangrar con su metal afinado.

En secreto, tal vez, la odiabas un poco también, viendo como se entregaba a otros, regalando el contexto perfecto de cuento de hadas, haciendo volar su esencia a los oídos maravillados, viviendo como nunca la podrías hacer vivir. Nunca serías uno con ella.

Ella te odiaba, y cómo no ibas a saberlo! Aún así te sentabas con ella todos los días y le robabas alguna melodía a medias. De todos modos, conciente de que no era tuya, podías sonreír con ella durmiendo en tus piernas alguna vez.
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Certeza I

2009-07-26T00:05:00.001-03:00

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Nunca pude escribirle algo digno, menos aun publicarlo, no es que no lo quiera… es la sola certeza de saber que no era suficiente para él. Hasta plagiarlo a él mismo no es bastante. Nada alcanza a tocarlo. Ni siquiera yo.
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Demoliendo...

2009-07-05T00:05:00.002-03:00

5 días enternos en una cama... y los fantasmas hacen que las cadenas se escuchen otra vez... 5 días y sigo a medias, con letras esperando cortarme, pero no, no puedo decir nada... no me sale, soy muy orgullosa.

Sí, en algún rincón están agazapadas... me muestran los dientes.

- ¨ Vení, pasá por acá que no te voy a hacer nada¨ - y yo ya puedo escuchar el ruido del zarpazo, el olor del metal... el gusto a verdadero.

Agarro en mis manos un papel que alguna vez fue un aliado, y leo las letras apretadas, las letras de bronca y desesperanza que me laten entre pelo y pelo:

Demoliendo recuerdos en noches tal vez oscuras
quizás vendrás a visitarme entre sueños.
Te veré de nuevo, sombra olvido.
Pasado.
Como en el presente guardás tu lugar aún...
lejos, ya no es como era.
No comprendo si es a vos a quien te hablo
o si ya has olvidado escucharme.
Vas cambiando.
Otros ojos, otras caras, otras voces,
las mismas palabras.
Igual.
Deberías decirme quién sos de todos
errando por tu mundo,
paseándote por mi mente,
Tu reino.
Demoliendo viejas lágrimas,
extraños juegos del destino.
Ocultando viejos temores
tanta oscuridad que ya no esconde.
He perdido hasta el sentimiento
que deseaba perder.
Paciencia. Tiempo. ausencia.
Ya no nos queda nada.
Las veces han sido destruidas,
no brillan ni las ruinas
de un final sin historia.
Lejos. Tarde. Demoliendo vidas,
enterrando deseos,
fomentando dudas,
esquivando verdades.
Demoliéndolo todo.
Sigo sin saber quién sos.

Miro el papel como lo miré aquel Octubre del 2002, con 16 años perdidos entre sol y luna, tiene esos años encima aunque sé que son menos de los que tengo ahora yo...sigo sin explicarme por qué tenían que ser mías.

Camino rápido sin mirar a dónde piso, ya no importa resbalar, mantengo el filo directo a la tinta de esas letras que me esperar para destriparme.

-¨ No me van a hacer nada, no?¨

grito mientras sostengo el papel en alto.

- No. - No lo creen pero se van temblando.

Ni el papel, ni ellas ni yo somos las mismas, pero les recordé que ya habíamos tenido demasiado y entonces, sólo entonces, no habíamos cambiado tanto.
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Memory...

2009-06-26T18:33:00.001-03:00

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Me olvidé de algunas cosas esta semana, una cosa… a veces la negación, o no sé, alguno de mis tantos mecanismos de defensa decidieron que no recuerde lo que sin saber ansiaba olvidar. Un beso en la frente del destino, una menos… menos mal.
Pero sigo preguntándome si cambió en algo el hecho de que ahora lo recuerde, lo palpe con las uñas de lo no vivido y me quede pensando en que el ¨y sí…¨ que esta vez no cambiaba nada.
Si lo recordamos tarde, aunque no sirva de nada… sobrevive igual?
¿Y el otro recuerda, con resquemor, alivio o dientes apretados, lo que olvidamos olvidar?
¨ No, nada, o sea, sí, eso ¨.
Sólo quería dejarlo en oscuro. (sí, no en claro, nunca en claro, ).
Porque ahora que me acuerdo, es como si nunca lo hubiera olvidado.
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Carroñera

2009-06-12T17:02:00.002-03:00

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Más cerca que lejos me acechan días iguales, no es que deteste la rutina, sólo que ver una sucesión de hechos sin relevancia me detiene, me deja estática en ese segundo en el cuál ya no vale la pena saltar.
Hasta veo a mis letras extrañas, y sé, lo sé, lo siento, tienen motivos para no ser mías, se los he dado de sobra, y saben que las voy matando, a cada paso que doy hacia el mañana, ese mañana que nunca llega, ese mañana que prometí pocas veces y no cumplí nunca.

Pensaba también en aquel tema de Fiona Apple, Never is a Promise, lo recuerdo seguido en estos días en que prefiero hablar mucho y no decir nada… es más, iba a ser un post sólo con la letra de esa canción… pero sabemos que no me gusta hacer sólo eso, y que no sé hacerle caso al ¨shhh¨…

Esa canción se la debo a alguien… como mis letras se deben a otros y ahí se me viene a la cabeza una de esas que fue por mucho tiempo una de mis ¨canciones sinceras¨ … Vermillion Part 2, de los sicks de Slipknot…

Se ve a dónde voy mas o menos? Al pasado de cabeza, a tratar de atrapar lo que nunca tuve en mis manos. Soy tantas cosas que a veces se me mezclan, y ciertamente me define todo eso que no hice, que no dije o que no supe tener.

Nada. Pero igual. Letras cruzadas, con gusto a viejo, tan supeficiales como el esmalte que me se carcome de las uñas... por que ya lo sé, lo supe desde el principio, pero eso nunca cambió nada.

Y hoy soy carroñera, nada más nada menos… un cuervo sobrevolando lo pisado, alimentándome de los cadáveres, para poder sobrevivir.
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¿Entendí bien?

2009-06-01T09:17:00.002-03:00

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Desde el terraplén (menos alto de que lo que uno creería antes de llegar hasta donde tenía que volver a bajar) la gente parecía un poco más muerta que de costumbre, casi como en cámara lenta.

Él había llegado arriba, 2 pasos antes de la cima y la esperaba desplomado en el suelo. Se sentó a su lado, y lo miró sonriendo. Incluso juraría que él sonrió también mientras se sentaba un poco más cerca de ella, casi rozando sus codos.
Electricidad.

Debo admitir que ella habló mucho sobre nada, y él miró de más a las hormigas que se movían entre sus pies hasta que, bien bajito, sin culpa, le dijo algo al oído.
Ella creyó no haber escuchado, queriendo creer que lo dicho era exactamente lo que creyó haber oído; pero él no iba a repetirlo y ahora la escuchaba, la esperaba entre las cejas que decían algo más o algo menos, o el pero de aquel susurro.
Me parece que te entendí mal – dijo volteando su cabeza para no mirarlo.
¿Y qué entendiste?

Congelada, se vio obligada a pensar si contestar o no, si creer o no, si esperar o no, y mientras buscaba respuestas en aquellos ojos color barro claro, un golpe de viento pasó, sintió sus manos en la nuca, impidiéndole retroceder: un beso robado que fue correspondido, y devuelto, y correspondido y devuelto…

Entendí bien entonces. – sonrió.
Capaz, pero por las dudas te lo expliqué mejor.

Con pocos años pero bien puestos se descifraron con sol, y fue el principio de algo que jamás llamarían amor.

- ¿Vamos de nuevo?.
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Un mago

2009-05-20T17:33:00.001-03:00

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Desde siempre supe que eras un mago.
Podías borrar con la mano todo lo escrito, podías hacer salir improperios de la boca de las señoras adictas a las misas, podías trepar árboles y hacer sonreír a los conejos, podías sacar de tus ojos llamas y con ese mismo fuego encender los míos, podías hacer salir el sol con 2 palabras, podías pasar una semana a café y tabaco, y pasearte descaradamente, con el frío, en boxers. Eras un mago.

Tus trucos eran variados y de todos los tamaños, a veces me despertaba rodeada de mariposas fosforescentes, o llovía en 2 lugares sí y en 1 no; otras veces estaba todo oscuro, como en una caverna con escritos ilegibles… a veces hacías volar libros, otras asesinabas pajaritos con solo pensarlo, de tu humor dependía el rumbo de los vientos. Recuerdo varias veces que de la muerte regresaste, sólo para decirme que el truco era ese y no el revivir, mientras alimentabas con alcohol algunas viejas heridas de artista en desarrollo y hacías muecas de desaliento.
Eras un mago, siempre lo supe. No hubieras podido ocultarlo, era como querer ocultar mi cariño, o el vaso roto en la basura. Nunca quise saber cómo es que lo lograbas, un buen mago jamás devela sus secretos, me alcanzaba con que soplaras y mi cigarrillo se encendiera, me sobraba con que supieras endulzar el café con sólo mirarlo.

Creí que lo único malo de que seas un encantador, un vendedor de humo como esos señores de galera en las ferias, era el dolor en los cachetes después de tantas sonrisas ¡qué ilusa, señor ilusionista!

Pero lo creí, y quién sabe que estaba pensando yo, o que mariposa salida de tus manos estaba persiguiendo... que no me di cuenta de que desapareciste sin anestesia, sin ruido, sin palabras, por arte de magia.
Me quedé pasmada, pero tarde, a sabiendas de que ese había sido el último truco que presenciaría yo.

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Ostentando Premio

2009-05-17T16:44:00.004-03:00

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El Premio Dardo, consiste en el reconocimiento de los valores de cada blogger, por transmitir cada día valores culturales, éticos, literarios, personales, etc. Y sobre todo se valora a la creatividad de los autores.

La aceptación de dicho premio lleva implícita algunas reglas:

1. Aceptar la notificación del reglamento y el logo del premio.
2. Hacer un enlace hacia el sitio que me entregó dicho premio.(Ya! Mis Cosas & Mil cosas)
3. Premiar a 15 sitios que según mi criterio merezcan dicho premio.

Gracias a Pau, desde Mis Cosas & Mil cosas, que me honró con este premio y me alegró este domingo de demasiado sol.

Lamentablemente, no leo 15 blogs... pero con mucho respeto y cariño, corto con menos 15.

Estas son mis cartas ganadoras:

Umbra di fiore
La nube púrpura
Pasajes insanos
El blog que nadie lee
Lord GK
Tirn Aill
Echoes
5 Minutos más

(El orden de los factores no altera el producto)
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No me despiertes.

2009-05-13T19:04:00.004-03:00

¿y si cuando me despierto los sueños parecen demasiado reales como para creermelos?

Algo se arrastra entre lo que quiero decir y lo que digo, algo que carcome a la inversa, porque en algún punto sé que perdí el hilo de lo que estaba segura de saber tejer.

No quiero decirlo, o insinuarlo, o pensarlo y ... ¡Dios me libre! asumirlo, pero, no, las piedras no flotan, los muertos no reviven y tus ojos no miran la pared y me ven, o respiran el aire de mi desorden y yo... yo quiero.

y si es tan facil, tan descartable, si existe alguna otra vida, en vez de invitarme a tu lado del espejo venite al mio y después lo negociamos.

Y estos balbuceos de muñeca rota, aburrida y ciclotímica (esa que sabés que soy) con estornudos son todo lo que hoy tengo:

Dame tu mano
y una razón para apretar los dientes
pero no me despiertes.

Dame las peores razones,
doleme desde vos hasta mi,
pero no me despiertes.

despedazá cada segundo de cordura,
ahorcame en silencio con una sonrisa,
pero no, no me despiertes.

Regalame el humo que sobra de tu boca,
las palabras que no valen ya ser dichas,
pateá todos los pedestales
y enredame con alguna historia maldita.

Dejame adherida a tu cuerpo,
con una mano sellada en tu espalda
y la otra enclavada en tu pecho,
y por favor… no me despiertes.

¡Horror! soy humana, soltame las espadas que si duele, y sí, hubo sangre.

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Simple

2009-05-08T16:13:00.001-03:00

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Hay días que uno no espera ni siquiera que llueva. Pero algo pasa.
Algo pequeño, algo que a simple vista es insignificante, como que anochezca o esté especialmente rico el café, algo como una sonrisa en la voz de una niña.
Y el aire se aliviana, los ojos se abren de nuevo y la inspiración nos da una promesa: ¨ no hoy, pero… un día… ¨, y uno abre la boca y el cuchillo entre los dientes se cae, lo mira, pero no lo necesita. Y le cree.
Descubre que no se vale hablar de realidades mejores que estas, porque todavía, a veces, se abre el cielo y caen algo más que piedras… y entre la nieve, el agua fresca y el olor a tierra mojada se esconden palabras de burbujas transparentes, se respira a pecho abierto y las alas dejan volar un sueño más.
Simple.
Porque es esa simpleza lo que hace que uno se sienta pequeñamente eterno, limitadamente omnipotente, temporalmente trascendente y efímero observador de maravillas… pero a fin de cuentas eterno, omnipotente, trascendente y observador de maravillas… y con eso basta y sobra.

(Gracias, manita...)
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2009-04-27T00:51:00.002-03:00

Fueron las 12, pero mi hechizo se rompió muchos siglos antes.

Fueron las 12, y me dí cuenta después del después.

Tarde.

Y casi fueron las 12 de nuevo...Truco.

33 de mano.

El fuego ardió primero.

33 de mano. Exorciso te.

Aclaraciones.

2009-04-19T15:49:00.001-03:00

Sigo viva, no te confundas. Sigo respirando el humo, no caí tan lejos del árbol. No puedo escribir una sola letra, no puedo reconocer nada, no puedo sentir o dejar caer alguna lágrima, pero sigo viva.

Me levanto todas las mañanas con cara de pocos amigos, maldiciendo a todo por querer dormir más, distingo la misma ropa negra de entre las montañas del suelo, tomo el mismo café cargado y sin azúcar y rutina va, rutina viene, todo camina y gira.

No puedo tocar una sola nota, no puedo ponerle nombre a nada, no puedo distinguir sentimientos o prometer, pero sigo viva.

Cuando salgo, a morir en alguna casualidad, sigo los mismos parámetros acostumbrados. Todavía no tolero el Whiskey y que se me corra el delineador. Le tengo miedo a esas mismas nadas y no puedo dormirme temprano o tomarme algo muy enserio.

Siempre supe jugar muy bien al solitario… siempre lo gané, y seguí jugando igual. Y si alguna vez se me ocurrió jugar con vos a otra cosa fue una mala noche, una sola, que duró demasiado.

Es Abril y no hace frío. Y no se cayó una sola hoja.

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Piedras

2009-04-13T22:17:00.001-03:00

Tenía el mismo olor a agua en los ojos y en las manos. Caminaba por inercia, como empujado por alguna fuerza más grande que nosotros mismos. Ella lo miraba desde lejos, mientras él regalaba piedras al río a los golpes. Tal vez no debería haberse acercado nunca, tal vez, para no romper la magia.

Esa noche amanecida había sido tan poco inusual que podría haberse confundido con cualquier otra ya vivida pero algo en el aire dijo que no, que no iba a significar lo mismo. Poco sabían uno del otro, pero no importaba, a veces las palabras sirven menos que los ojos, otras no.

Ella no esperaba nada, sólo veía su vida moverse como siempre cuando, sin aviso, algún brazo que se estiraba con las piedras la rodeó, no era como si fuera a caerse, pero no le sobró. Ese brazo, inamovible, se convirtió en una mano que la llevaba a donde iban todos, pero no era lo mismo.

Él sonreía, un poco en eso, un poco en aquello otro, y por más que otros intentaban colarse en el momento, era tan imposible como imperfecto.
Caminaron así, tan lejos como debían, mirándose demasiadas veces. Pero ninguno dio el paso. No en ese segundo en que debían darlo.

La noche se fue sin sobresaltos, nada menos útil que decir. Pero ahora él hacía volar piedras al agua, y ella, que miraba desde lejos, se acercó. No dijo nada, porque nada había que decir, ya había amanecido. Se sentó a en la arena (o al menos imaginó que eso era arena) y lo miró. Él, con un poco de sol en la frente, sonrió mientras esperaba 5 aureolas en el agua que nunca llegaron. Ella se rió, pasó su mano por aquellos rayos que se colaban entre los cabellos y se quedó quieta.
-Lindo conocerte. – le dijo como despedida.

Él la abrazó de nuevo. Algunas veces eso es lo mejor que se puede decir: un abrazo. Sin pensar si era sincero, ella le dio un beso en la mejilla.
-¿Vamos? – preguntó él y caminó hacia a donde deberían estar, en ese mundo real donde todavía el alcohol reinaba y muchos reían descaradamente. Ella lo siguió, un poco mirando el río, un poco mirando a lo que no pasó. Alcanzó sus huellas con poco esfuerzo y casi tomó su mano, la rozó, pero no.

Hablaron, chocaron vasos y no importó. Y nadie, nadie notó la pieza que faltaba, lo que no había sido por no ser.

Ella no se despidió más que eso. Pero se fue sin saber si él quería quedarse, porque igual no había nada que cambiar.

Y no, nunca volvieron a verse.

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A veces un abrazo es todo lo que se puede decir y todo lo que necesitamos, y vale más que todo eso que no tiene nombre.... a veces NO.

Espantalectores II

2009-04-07T12:44:00.001-03:00

Sí, ya sé, la mitad de las cosas que escribo acá son abstractas, confusas y rayan la incoherencia, honestamente, tampoco está muy claro qué es lo que quiero decir cuando parece que no estoy diciendo nada. Ya sé. Suena a rebusque, llamalo como quieras, es poco claro, y enserio da esa impresión de que por más que lo leas mil veces no sacás nada útil, ni para mi, ni para vos ni para quién sea.

Es simple, como todo lo que no tiene más fin que ser el fin mismo,
aunque sea la oda al desprecio del circuito de la comunicación. Pero es que, claro, ¿Cómo iba a ser de otra manera? Sí esto no es más que monólogo conmigo misma que termina siendo público… y lo dije muchas veces, y no me canso de decirlo. Admitámoslo, no nos cansamos de lo que se nos viene en gana hacer., como por ejemplo, escribir sin filtro, sin rebuscar millones de veces llenar de flores lo que vamos a decir igual, no, puede no ser lo mismo, pero al menos conserva la honestidad de lo espontáneo, y eso es lo que lo hace ser lo que es.

Tal vez sólo es que no tengo mucho que decir, y puede que ya lo haya dicho todo hace mucho tiempo, pero el zorro pierde el pelo pero no las mañas… y yo pierdo el tiempo pero no las ganas de perderlo.

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Hoy iba fumando y caminando por la calle, y me acordé de estas cosas... y dije, por qué no? hago mis desplantes en todos lados, no sería la novedad. Ja!

Sólo porque Abril es para divagar...

2009-04-03T17:41:00.001-03:00

Algunos resplandores aún se escapan de tus dedos, aún tienen extraños hechizos, o viejas vidas para vivir.

Yo que no soy el mismo silencio que te despertaba guardo todavía más cosas de las que caben en el Otoño, cómo un gastado repique de hojas y tachones, la tinta dormida en un hueco de líneas torcidas, en las que escribimos los que no tenemos más nombre que el que decidimos ostentar.

Los muchos que te conocen y los pocos que te aman, saben de sobra tus entuertos, no los extraña encontrarte pensando en la nada a la que un día llenará el pasado.

No esperes, porque no hay un momento que pese más que aquellos en los que sé que sos tan real como una luciérnaga en blanco y negro, que tu existencia no vive más que en mi destello, y que al menos, yo creo que lo que veo.
Sigo creándote desde la idealización de todos los lugares comunes en los que no me pude quedar, sigo enalteciéndote en aquellos pedestales que a nadie me atrevo a subir. Pero sos tan eterno como mi cigarrillo, tan volátil como el humo, y tan dulce como mi café sin azúcar, sos más que cierto porque así lo quiero, y así te quiero aunque de aire.

Tus ojos, color de mi estado de ánimo, me miran y se reflejan, me reflejan y por reflejo no te miro.

Sé que no sos lo que quiero que seas, aunque a veces sólo quiero que seas, y no.

Siempre somos todo eso, el sueño que soñamos justo antes de caer.

He isn´t real, I can´t make him real.(S)

No yet

2009-03-24T23:04:00.001-03:00

Todavía no quiero volver a nombrarte, al menos hasta que tu fantasma se agote de aparecerse, al menos hasta que deje de hablarte… sí es cierto, siempre podré hablarte sólo que ahora no podés contestarme, es un mal hábito... uno de los tantos que tengo.

Casi te escucho decirme, mientras te sonreís entre verde y amarillo, que cuál es el caso de no nombrarte si aún sin palabras seguís presente en cada ¨y sí¨ y cada momento imaginario… no, no sos tan agudo como eso, sólo te atribuyo más de los poderes que yo misma ostento… más idealizado que un Abril en la puerta.

Siempre me veo escribiendo esa historia que no me animo a empezar, llena de tus silencios, los recuerdos ya no pueden lastimar a nadie, pero, evocarlos significa la certeza de que fue real, y escribirlos hoy suena a testamento, a oración o simplemente astuto pánico. Algún día, un día… seríamos un horrible dueto de nuevo, ¿no, querido? Sería el fin de todo… un día. Al menos sé que sólo escribiré tras un vidrio, el vidrio de lo que yo ví mientras esa vida me pasaba por encima, con mucho anhelo y poca gloria. Mucha ceniza y poco perdón.

No, no estoy lista para escribirte. Y tu fantasma sonríe otra vez.

I should have picked the photograph, It lasted longer than you.M.M

Was it a dream? Is this the only evidence that proves it? A photograph of you and I… in love. 30STM

Un anestesiado frío...

2009-03-06T23:56:00.001-02:00

Hay algo en el aire, algo olvidado, algo escondido, algo negado. Una suerte de secuela del silencio, una promesa impuesta con la indiferencia.

Ese mismo aire que respiraba sin calma, con la condena merecida, hoy tiene el sello que traba, que aleja lo que daba la brisa. El aire ya no sopla, menos vibra seguro del destino que lo labra.

Y aunque nada vuele entre los pies de los descalzos, quedan algunos retazos de lo que para alguien valía más que la culpa y el suspiro, más que la gloria y el peligro, más que lo prohibido y lo sabido, más que lo lejano, más que lo vacío aunque no signifique nada, sólo una marca, un anestesiado frío.

Manifiesto de personalidad. Inciso ?

2009-02-25T21:56:00.000-02:00

No me voy a quedar con alguien sólo porque me quiere. Menos aún lo voy a querer por eso. Hágase conocer.

Primero, porque nunca hice lo que me han dicho que haga, llamalo inmadurez, soberbia o rebeldía, yo a lo tuyo lo llamo falta de principios y nadie murió.

Para no hacerlo, puedo usar las excusas más tontas: Tiene nombre gracioso, se come las uñas, mira Tinelli, tiene un diente menos blanco o los dientes muy blancos, fuma marcas de Nobleza Picardo, me interrumpe cuando estoy en la Pc, porque es demandante, canta desafinado y/o ejecuta mal un instrumento, usa zapatos sin medias, es muy bueno, habla muy lento o no me gusta el corte de pelo. Cualquier pretexto es válido en esta empresa, siempre que me ayude a salir corriendo.

Segundo, porque creo firmemente en que ¨no sos vos, soy yo¨. Si soy yo, soy yo que no soporto que quieras que yo quiera lo que vos querés por lástima, porque es 26 de Julio, porque la noche se presta, porque estoy sola o porque no me voy a volver a casa sin nadie y a esta hora.

Tercero, porque sostengo que hay algo más, lejos del conformismo, lejos de quedarse porque es mejor que lo incierto. No es que no crea que el amor se construye, sí, pero en otros cimientos, no es que espere destinos mejores, tal vez, no, más tarde, o jamás. Y si todo vale, pero no así.

No, no lo tomés a mal, no es que no quiera jugar a dar oportunidades, o que me crea que no vale la pena… es sólo y simplemente que no quiero mentir… más… no quiero cargar con cosas que no son mías.

Y si me decís que todo vuelve, que ya me va a pasar, dale, lo acepto, total… tengo paz de saber, que como siempre, puedo quejarme y reclamar tranquila.

Realidades...

2009-01-12T14:27:00.002-02:00

Y sí, a veces no puedo más que usar palabras ajenas para decir lo que ya sabemos... no es que importe demasiado, a veces hasta lo que no debe existir lo hace y no se rompe... aunque duerma la magia, escondida en tu rincón:

¨Y sin embargo, Eomer, puedo decirte que a ti te ama con un amor más verdadero que a mí: porque a ti te ama y te conoce; pero de mí sólo ama una sombra y una idea: una esperanza de gloria y de grandes hazañas, y de tierras muy distantes de las llanuras de Rohan¨. (J.R.Tolkien).

Un tango apasionado...

MIs musas

2008-12-19T21:37:00.000-02:00

Mis musas tienen la constancia de aburrirse conmigo, digo yo, de irse a pasear por lugares que saben que jamás iría, me odian… me adoran, siempre en partes iguales. No digo que ellas sean justas… nadie lo es, ¿por qué ellas deberían serlo? Igual a veces me dejan casi tocarlas, rozarlas, con mis uñas negras.

Mis musas son como pedazos de libros rotos, así de desordenadas, y vuelan al viento como cenizas del desencanto, libres pero desechas. Tienen especial cariño por mis noches sin sueño y mis cigarrillos desbordando los ceniceros.

Ellas se van, como todos nos vamos y regresan tan fácil y limpias como la lluvia, pero, no nos engañemos, la lluvia siempre cae igual, más o menos pero igual, y así son ellas… gritos in inmutables, ecos viejos… risas a media voz.

Cuando las extraño desaparecen, como si nunca hubieran existido, como si mi locura las hubiera creado de la nada… y cuando por fin me convenzo, ahí, el golpe pasa por detrás y allí están, como si nunca se hubieran ido.

Mis musas no son mías, lo sé, son más de ellas que yo de mi misma… pero a ellas hoy les escribo mientras me adueño de las migas que me tiran, mientras brillan a lo lejos, lejos, donde mis uñas las rozan, sin tocarlas, sin lastimarlas.

Load / Broken (Cuando)

2008-12-11T20:22:00.002-02:00

Cuando el sol brilla exactamente de este color sobre aquel árbol sobrevivido al invierno, cuando la sangre y el vino me confunden con su color siniestro, cuando el río ya no es plata si no barro entre las piedras, cuando el pasto es otro, bajo ese rayo que cambia el color del mundo, soy casi yo misma.

Y el corazón está cargado, y la bala está destrozada.

Cuando las partículas del agua, siempre por venir, dejan al sol atolondrado, cuando el vapor del café se va escarchando en el aire, cuando la luna es un fantasma que promete la muerte de ese mismo día, cuando la puerta se abre y deja escapar el aire, gris como la oración de la tormenta, soy casi yo misma.

Y el corazón está cargado, y la bala está destrozada.

Cuando la tarde se cae entre mis manos, como si fueran ajenas, cuando mis pies encajan en la huella, como si fuera mía, todo vuelve a tener el nombre que le dí alguna vez.

Y sólo queda el rumor de ese humo en tu garganta, que escapa seguro de tus labios y cabalgando en el viento llega a mi respirar.

Espantalectores I

2008-12-05T02:23:00.005-02:00

Resulta que hay algo más sincero que todo esto. Está acá, a mano, se puede ver las veces que sea necesario, incluso hasta puede decir algunas cosas que yo no puedo, por necedad, cansancio, mala memoria, egoísmo o simplemente por que no (es mi mejor razón, lo sé); es ese banquito, es mismo en blanco y negro que hoy me mira desde este lugar (uno más que he de habitar, uno más que probablemente olvidaré y abandonaré una noche con el último cigarrillo y los dientes apretados).

Ese banquito está justo en el árbol de la casa de al lado. Pero no es del vecino, es mío, lo he ganado con muchas noches vividas en él, lo hemos ganado con mis amigos y las risas y los tragos, los puchos y las verdades dichas en él. Ese mismo banquito que está estático en el mismo árbol ha sido el testigo de demasiados momentos, algunos para recordar, otros para olvidar y otros demasiado incómodos como para rotularlos. Siempre ha estado ahí para saber casi un poco más de mi vida de lo que sé yo, o lo que saben todos.

Señores, él no me va a dejar mentir. Nunca. Por más que quiera, él lo sabe.

Siempre dije y no me canso de decir que mis blogs no son más que una conversación conmigo misma que, por alguna extraña razón o capricho (porque los caprichos son, en mi vida, tema recurrente) terminan siendo públicos. Y me la banco, a morir, como debe ser, como soy. Así que vamos… todavía me queda humo (y no, yo no tengo la culpa que me guste más el humo que el aire) e insomnio.

Así que, sentada en ese banquito aunque sea noche cerrada, de este lado del río, comenzaré este monumento a mi hoy, esta oda a la catarsis, esta canción contra el silencio, esta piedra libre a la ciclotimia.

Y como ya se sabe digo de mi misma: ¨ música y palabras...noches y recuerdos... el cigarrillo y, siempre, minutos antes de un cigarrillo, eso es lo que es¨.

Alguna vez me dijeron que el que avisa no traiciona. Bueno, que no se diga que yo no avisé.